Vida

	04/12/2012

Heridos de la misma herida

con la misma muerte en las espaldas.

Esa tristeza que se hace presente como sombra

y necesaria como una costumbre cotidiana.

Se puede vivir así: Camuflándose en la risa del otro,

haciendo eco difuso de la felicidad insana.

Incoherentes, hijos de la misma incongruencia,

esa incongruencia amarga que te hace hiel la palabra

hasta confundir con ternura cualquier mirada lastimosa.

Y duele, si duele y duele limpiamente, claramente.

Diáfano se hace el sufrimiento que lapida

cualquier intención de dejar de ser demente.

La locura ahí a la mano para refugiar tu dolor de preñez,

dolor interminable que se agazapa cerca de tu oído.

Dolor que se refugia en tus manos,tu pelo.

Dolor ardiente que hace cenizas,

pudiendo hacer hoguera el corazón 

lo ahoga, lo liquida y lo hace trizas.

Te dejo lo que me queda, lo que perdiste

por que perdiste todo de mi, hasta lo que no se edificó.

Mi herencia es todo lo que no viví, lo que no aposté.

lo que dejé, lo que nunca fue mío y aún así perdí.

Y si con algo me quedo es con la tristeza  

esa que traías entre las manos cuando llegaste a mi.