Verte

Me crecía la muerte en las pupilas
Y moría
Moría un poco cada día
Es que estuve viva tantas veces
Con ese dolor en las costillas
Con esa palidez en las esquinas.
Un poco rota, un poco descosida.
Un poco mueble añejo.
Un poco árbol ahuecado.
Un poco sol marchito.
Y sin embargo sobreviví a ese invierno
Y a otros fríos que se enseñaron con mi ventana rota.
Y un susurro de viento me levantó la cara
Y me encontré en el fondo de ese mirar recién parido.
Recién naciendo y dador de latidos
Que hacia añicos las sombras
Y en cada pestañar respiraba vida.